domingo, 28 de junio de 2015

Como globos multicolores.//Dices que me sobran las palabras.

Como globos multicolores llenos con suspiros
así son las ilusiones.

Así son mis ilusiones,
las tengo atadas al corazón para que no se vayan,
que no se me escapen,
son las que mantienen en pie,
las que me permiten seguir adelante.

Soy un vendedor de globos, son hermosos,
sutiles y se mueven al menor soplo.

Cuando alguna de mis ilusiones se escapa
se eleva y se pierde en el cielo
y flotaa a la deriva, tal vez alguien lo encuentre...
alguien a quien le haga falta.

Levanto la mirada del alma para contemplarlas,
me deleito con sus colores, viendo cómo se mecen;
son sutiles y frágiles.

Si alguna se rompe al clavarse en una espina
la repongo con otra, jamás pierdo mis ilusiones,
si alguna se escapa
la veré perderse en el infinito,
no estará conmigo, pero es mía.

Soy vendedor de ilusiones, las ofrezco, la regalo para aquellos
que tengan vacíos los corazones.
                                                                  l.a.p.
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Dices que me sobran las palabras.
Mi mayor pobreza es que no tengo palabras!
Quisieraa que llegaran espontáneas,
en bandadas, como cuervos con sus alas de tijera negras
a posarse en el oro del trigal,
que cayeran suavemente
como esa lluvia invernal y me empaparan

Si tuviese palabras,
las que necesito, las que me hacen falta,
las que significan lo que siento,
te las diría en secreto
para hacer palpitar tu alma.

Si tuviera palabras
borraría tu tristeza
y llenaría tu corazón de alegría.

Si tuviera la palabras que preciso
te cautivaría en la cárcel de mis brazos,
las escribiría con besos
convirtiéndote en el libro de mis deseos.

                                                                   l.a.p.

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viernes, 26 de junio de 2015

Quiero regresar.// Llevo en el corazón...

Quiero regresar y nunca volverme a ir.
Regresar y sentarme a la sombra del pinabete
y escuchar el misterioso graznido del cuervo,
graznido que suena a nostalgia, a reencuentro.
Volver y sentarme donde tantas veces lo hice con mis amigos...
¿dónde están los que no han muerto?

Pasarán frente a mí como fantasmas a los que no conozco,
ni un saludo, no tienen por qué hacerlo, no me conocen.

Aún así quiero regresar y quedarme.
Revivir con los recuerdos que atesoro
en el hermético arcón de mi memoria,
son la única constancia para saberme vivo.

Volveré como el náufrago, asido al madero
que las olas del tiempo empujaron a la árida playa
con el único mérito de haber sobrevivido
en el tormentoso mar de la vida.


l.a.p.

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Llevo en el corazón los secretos que me confesaron tus ojos.
Llevo en el alma el dulce que me dejaron tus labios rojos.
¿Qué tienes de mí?
Temo tu respuesta,  pero me conformo si me recuerdas,
que llevas la sinceridad de mis palabras,
la pureza de mis besos
y que ante mí no bajes la mirada
porque lo nuestro tuvo la blancura de la nube
que envolvió nuestros sueños juveniles

Ahora, en las postrimerías de la vida
me ilumino con l luz que iluminó mi adolescencia.
Sí, sigo siendo el mismo loco de entonces,
sólo que, ahora viejo, acabado y olvidado.

Aquí en esta aparente soledad de mi cuarto
disfruto de la bella música que acaricia,
la que encierra las palabras
de aquellos que supieron expresar lo que el corazón sentía.

Aquí estoy llegando a la última estación
viendo en la memoria el inmenso paisaje que recorrí.

Sí, estoy al final... poer ¡qué hermoso viaje!


l.a.p.


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miércoles, 24 de junio de 2015

Pensamientos

No sé quién trajo a ni casa una maceta; no le di importancia, pero -cosa rara- llovió y a los pocos días unos brotes comenzaron a surgir, así que la regué.
La plantita creció aumentando su tesoro de esmeraldas con sus hojas y luego la maravilla: ¡una flor! y otra... y otra, son unas flores pequeñitas, pero como todas las flores, muy hermosas. No sé quién las sembró.
Qué hermoso es asomarme por la ventana y ver en el pequeño patio de mi casa aquel pequeño recipiente de barro cubierto de bellísimas flores.
Me acerco para verlas mejor y me deleito contemplándolas, por ahí le brotan algunas yerbas que arranco para no lastimar la belleza de las flores.
Un día vino una señora que sabe de jardinería, tomé la maceta y se la mostré con orgullo:
¡Mire qué belleza!
-De verdad que son hermosas-comentó.
-¿Sabe cómo se llaman? -pregunté interesado.
Ella asintió y con una sonrisa me dijo:
-Se llaman Pensamientos.

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lunes, 22 de junio de 2015

Palabras que usamos mal.

En nuestro lenguaje cotidiano usamos equivocadamente muchas palabras, esta vez sólo voy a citar dos: ABORRECER Y ABOMINAR.
Cuando decimos que "aborrecemos" algo o a alguien, entendemos que lo odiamos, pues consultando a Guido Gómez de Silva  -de quien tengo un libro dedicado por él- me orienta al decir que ABOMINAR significa odiar (luego viene todo el historial etimológico), lo digo porque siempre creí que abominable era algo que nos causa repugnancia; en lo que se refiere a ABORRECECER, siempre lo usé como sinónimo de 'odiar' y no, aborrecer significa que nos causa horror o aversión. No sé si a ustedes les pasaba lo mismo, lo comparto porque antes de entrar a este blog, pregunté a varias personas y coincidimos, pero consulto mi diccionario etimológico y me aclara la situación. Me hubiera gustado saber esto antes, pero ahora que ya estoy retirado de la aulas, les pediré que abran mi blog y vean,lo que para mí, ha sido una curiosidad idiomática, especialmente para aquellos alumnos en los que desperté el interés por el idioma.

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miércoles, 17 de junio de 2015

Las canciones leídas tienen otro sentido.

Muchas veces he escuchado cierta canción o varias y me gustan mucho, sin embargo cuando las leo en un cancionero como que "cobran más vida, más sentido", tal vez sea porque al escucharlas cantadas el compás de la música puede romper alguna oración... sólo digo "tal vez" porque no tengo el don del arte de la música, pero sí la admiración que siento por esos grandes compositores, por ejemplo...:"Siento que te quiero todavía, que vibran en mi ser todos tus besos, que estando en libertad vivimos presos, no importa la distancia me quieres y te quiero. Si vuelves, vuelve a mí con la alborada y como si jamás te hubieras ido, recoge mi dolor en un suspiro y bésame en la boca sin decirme nada", o esta otra: "Nadie comprende lo que sufro yo, canto, pues ya no puedo sollozar; solo temblando de ansiedad estoy, todos me miran y se van. Mujer, si puedes tú con Dios hablar, pregúntale si yo alguna vez te he dejado de adorar; el mar, espejo de mi corazón, las veces que me ha visto llorar la perfidia de tu amor. Te he buscado por doquiera que yo voy y no te puedo hallar, ¿para qué quiero otros besos si tus labios no me quieren ya besar? Y tú quién sabe por dónde andarás, quién sabe qué aventura tendrás qué lejos estás de mí".
Tal vez lo hayan hecho y lo disfrutaron, si no, busquen un cancionero y sencillamente léanlo.

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El árbol del silencio..//Paria del idioma//

El árbol del silencio
se llenó de palabras ave
y las ramas se llenaron de nidos
cubiertos con las hojas de agua.
Flores de letras formando versos
esperando el verano y ser poema,
frto que te cmas conlos ojos
al ser musitados con tus labios rojos.
El otoño incendia las ramas
igual que la edad
incendia nuestros cueros.

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Paria del idioma, mendigo de palabras.

Busco sin encontrar el tesoro de palabras
que digan lo que siento,
que expresen la pobreza que padezco.
Palabras tangibles
que te hagan sentir mi hermano
cuando te digo: hermano;
que te hagan sentir mi amigo
cuando estrecho tu mano.
Es cierto, de tanto rodar
ls palabras pierden su brillo
y cómo decirte... ¡"Te amo"
y que lo sientas?
Tal vez los ojos digan más que los labios,
si es así, mírame y convéncete.

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No me busques todavía
aun cuando a veces te he deseado.
Te has acercado mucho, pero te he esquivado
a pesar de haberte buscado.
Ya llegará el día. que aunque yo no quiera,
me llevarás contigo...
pero todavía no;
espera a que te acompañe con gusto,
con la curiosidad que tienen los sabios...
yo no soy sabio, así, pues, espera

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lunes, 15 de junio de 2015

El camino...//Soy adicto a la vida...

El camino es para quien anda perdido.
Yo nunca tuve camino,
siempre abrí brechas y señalé senderos
que me han traído hasta acá.
¿A dónde...? Aún no lo sé,
sigo caminando, despacio, pero adelante.
Una estrella me guía, no la alcanzo,
pero sigo tras ella, esa es mi vida:
cminar... vivir
¡Vivir intensamente cada minuto!
beberme sorbo a sorbo el néctar de la vida.
El ánforq se agota
y yo dejaré de caminar
cuando beba la última gota.

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Soy adicto  la vida,
siento compulsión por ella,
es tan hermosa, tan bella.
La vida es como una rosa,
como una flor hermosa,
tiene aroma y color
y escondidas y muy finas,
pero también tiene espinas
que causan dolor.
¨Por eso no la arranco,
la cultivo y cuido con esmero,
ya una vez la descuidé
y se secó y junto a ella casi muero.
Pacientemente la fui cultivando
y respondió con nobleza,
retoñó y floreció y me llenó de belleza.

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domingo, 14 de junio de 2015

Así ha sido siempre.//Sube densaa y lenta...//Canto cardenche.

Así ha sido siempre: un sueño...
un siempre soñar
¿qué otra cosa puede hacer
quien nunca hizo nada?
He llegado a viejo y sigo soñando,
un sueño que ya no tiene esperanza.
Soñar, siempre soñar,
es tan inútil la realidad
que es mejor esconderme
en la oscura nube de mi sueño.
Escribir... ¿escribir?
es sólo un sueño.
Srrojo las palabras como dados
esperando que caigan con suerte
y una sombra misteriosa susurra:
Yo soy quien siempre gana"
Y tú, ¿quién eres?
Y me responde sonriente: "La muerte".

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Sube densa y lenta la niebla de la soledad.
La tristeza repta y la melancolía vuela;
el silencio lo envuelve todo con la capa de la noche.
No tengo frío, ni miedo sólo reposo,
tú calientas amorosamente mi alma
con el sol luminoso de un beso.

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Al pie de la derruida tapia
se encuentran tres viejos
y encendiendo sus cigarros
platican recuerdos añejos.
Algo se dicen y luego sonríen
mostrando sus dientes escasos,
uno se levanta y comienza a cantar
de modo cansino como sus pasos.
Es el Canto Cardenche
que no requiere acompañamiento
sólo necesita que no termine
ni la inspiración ni el aliento.
Suenan las tres voces viejas
como los 'responsos' para un muerto,
es el canto de aquellos hombres
que nacen, viven y mueren en el desierto.

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"El amor es triste"// El río de mi vida.



"El amor es triste"
se llama una canción
y ¡vaya que lo es!
más cuando se han ido los años
y llega la vejez.

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El río de mi vida se escurre entre los dedos del tiempo,
espero que caiga en tierra fértil
y brote una flor sin espinas como única prueba de que fui.
No hay más,
ni la heroicidad de una hazaña,
ni la belleza de una obra,
sólo la serenidad de las palabras
y la coherencia de mi hacer.

sábado, 13 de junio de 2015

Aquí estamos.// Vienes desnuda.//Tu nombre.

Aquí estamos ante esta mesa de bar,
amigos, queridos viejos amigos
ahora mis amigos viejos.
Aquí en esta mesa de bar releemos juntos
las página de ese libro tan ameno
y, a la vez, lleno de páginas tristes
-sobre todos las ultimas páginas-
ese libro tan leído que se llama "Vida".
Los años dan la sabiduría
de no abordar la tristeza,
sólo las cosas buenas se tratan en esta mesa.

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Vienes desnuda y te tiendes
sobre el pasto de la esperana
-la mía-
a un lado del árbol viejo
que te acaricia
con l sombra de mis ramas.
Tu cabello es un mar de fuego y oro
done quieren navegar
las gaviotas de mis manos.
Soy viento que se desliza
sobre la ondulante superficie de nácar...
En medio de tu cuerpo está el oasis
dónde saciar
la sed que la soledad me causa.
Soy sólo sombra
y viento... y deseo,
de ti, solamente de ti.

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Tu nombre se desliza suavemente en mi memoria
y el amor teje con sus letras
un pañuelo para mi llanto.
Tu imagen permanece viva,
tangible al tacto de mi deseo
y mis manos se pierden en la nada
al buscar la tersura de tu piel.
Aquí yago en la fosa de tu olvido,
pero mi corazón aún late
con la sangre de tu recuerdo.
Vivirás mientras no te olvide.

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viernes, 12 de junio de 2015

He sacado...

He sacado de mis recovecos
                           los dolores largos
para que entren a dormir en ellos
                           todas las flores de sonido breve,
todos los pájaros de color de aire
                           todos los sueños con quietudes de agua.

L. F. Brehm.

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¿A quién le escribo?
Pregunta ociosa, sin respuesta.
Le escribo al desierto,
a ese universo que nadie aprecia...
Te escribo a ti para que no me lees,
lo mismo que la noche o las estrellas
o la luna o a las piedras.
Escribo porque así platico conmgio
en ese soliloquio
que sólo los locos hablamos.
Escribo para matar el tiempo
-una especie de venganza
ya que él me mata a mí-
Escribo y escribo y escribo
sólo para convencerme
de que sigo vivo.

l.a.p.

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Matices de esperanza,
pinceladas de fuerza para mi vida.
Mi visión es al frente,
sólo vuelvo la vista atrás
cuando evoco todo lo bueno
que la vida me ha dado.
Hacia adelante, siempre hacia adelante
con pao firme en el presente.
Sólo así se avanza: paso a paso y nada más;
sin prisa, sin carreras,
despacio es el único modo
de llegar a donde se quiere.
Asi avanzo hacia la meta
-que significa: "más llá"-
no sé dónde esté el final,
no lo busco,
ya llegará cuando así deba ser.

l.a.p.

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Sigo siendo, aun de viejo,
el anacrónico aprendiz de poeta
vistiendo con orgullo
los harapos del estilo
y las figuras que nadie recuerda.

l.a.p.____________________________________________

No tengo otra cosa que yo,
es todo,
no es mucho
pero lo reparto con gusto.
Compañía en tu soledd,
silencio para tu sueño,
risa en tu tristeza...
Si lo quieres, tómalo,
es tuyo.


l.a.p.

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martes, 9 de junio de 2015

Quiero.

Iba a decir "quisiera", pero no, en realidad: ¡quiero!
Quiero cambiar mi vida, poner mi vista al frente, no volver la mirada al pasado, ¿por qué? porque considero una pérdida de tiempo hacerlo... el tiempo, ese inexorable concepto que me hace recordar al viejo Heráclito: "El agua que moja mis pies, no es el agua que moja mis pies", ese continuo devenir, por eso creo que debemos usar el gerundio cuando pienso en 'quién soy', debo decir 'quién estoy siendo', unas cuantas líneas han bastado para dejar algo de mi vida porque me han quitado un poco de vida, la vida la medimos con tiempo y perderlo es perder algo de vida... quien haya leído esto, perdóneme, pero agradezco que haya compartido un poquito de su vida con la mía.

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sábado, 6 de junio de 2015

Un capítulo más... ¿o el último?

Nunca creí que llegaría el momento de decir adiós a las aulas...
pero ese momento ha llegado.
Simplemente fue necesario... "los años no pasan en vano" y todo se acaba.
Lo más fugaz es la vida, especialmente cuando se presiente
que el final no está lejano.
¿Tristeza? Sí, de no volver a las aulas.
¿Miedo... por el final?
¡No!
Hace algún tiempo escribí: "La vida es como una vela,
en el momento de encenderla comienza a consumirse",
así que lo único que puedo decir es:
¡Gracias, Señor! Gracias por haberme permitido dejar mi vida
en el pizarrón.
Siempre le digo: "Señor, estoy dispuesto a la hora que quieras...-pero siempre agrego-, aunque, Señor, no tengo ninguna prisa, dame mas tiempo, permíteme seguir viendo crecer a mis nietos, a jugar con ellos.
Entré a la escuela el 2 de septiembre de 1944 y la dejé el 31 de mayo de 2015 y, tanto como alumno, como "profe", fui feliz, sólo espero haber podido dejar un poco de lo mucho que yo recibí.

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