Eres tú. l.a.p. Mi cuartucho. l.a.p.

Cae la lluvia refrescando
la aridez de mi existencia..
¡Eres tú!
La luz de un nuevo día
entra por la ventana...
¡eres tú!
Las aces en el bosque cantan
su canción de alegría...
¡eres tú!
Tú, siempre tú en todo,
por eso doy gracias a la vida
porque siempre estás en mí,
sólo moriré cuando me olvides,
sólo el olvido mata.

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Entro a mi cuartucho
-mi reino-
monumento al olvido
donde, paradójicamente,
recuerdo lo que quiero.
Cuando se envejece
es como irse perdiendo en la distancia,
la imagen se difumina, desaparece.
Este cuartucho mío
es como la antesala del olvido,
aquí desaparezco para encontrarme.

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Soledad. l.a.p.

Navego en los mares,
me deslizo sobre las olas de arena
y el alma se calcina
sin encontrar una lágrima
que humedezca mis llagados labios.
Cuánto daño me causa tu ausencia.
Fuiste el oasis en el páramo de mi vida,
aún lo eres en la aridez de mi memoria
y continuamente te recuerdo
para darle, así, una razón de ser a mi existencia.

l.a.p.

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Sin rumbo. l.a.p.

Sin rumbo, sin destino, así era mi camino;
el tuyo igual, parece que la vida nos había formado tal para cual.
de pronto, sin anticipación alguna nos encontramos y nuestras miradas
se convirtieron en una y una luz iluminó nuestros corazones.
No hablamos una sola palabra, nada, todo fue dicho con una simple mirada...
y aquel vacío en que estábamos quedó rebosante el uno con el otro.
Las copa de nuestras vidas brindaron y la soledad i el hastío desaparecieron
para ser sustituidos por dos almas que se fundieron en una.

l.a.p.

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Solo. l.a.p.

Solo en el camino canto, sólo llanto.
La melodía es de dolores y sinsabores
de aquellos que fueron, ha tiempo, mis amores.
Sólo solo, solamente solo por el sendero
camino sin rumbo fijo, sin destino,
por veredas llenas de flores y espinos,
me marca el paso un viejo tambor destemplado,
es mi corazón de latir lento y acompasado,
cada vez más lento y acompasado.
En mi desierto, en una noche arena,
quedarán mis restos para convertirse en arena.
Solo en el camino canto, sólo llanto.

l.a.p.

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La barca del recuerdo. l.a.p.

Así, como durante años iniciaba un programa radiofónico con algo como<. ""Navegamos en la vieja barca del recuerdo impulsadas las velas con la suave brisa de viejas melodías...", hoy, cuando voy a mi desierto y por la soledad y el silencio me siento cubierto, me doy cuenta que ni estoy solo ni hay silencio.
Me siento en alguna roca e, imaginariamente, corto un quiote y una penca de nopal para hacer un remo (no olviden que estoy loco), la roca es mi canoa y viajo, paradójicamente, no sobre las olas del mar, sino en su fondo,
Veo petrificadas en las rocas las conchas de mil moluscos... y eso que estoy en la cima de una montaña.
Miro a mi alrededor y "veo" nadar monstruos acechando a su presa y cómo ésta escapa, por un momento, de su fatal destino.
Sí, mi desierto es el fondo de lo que fue un mar y yo vengo a descansar.
Algún día formaré parte de su sedimento porque en este mar anclé la barca de mi sentimiento.

l.a-p.

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Yo.

Yo, un sueño irrealizado, un sueño nada más.
Yo, viajero sin rumbo por un camino sin huellas.
Yo, uno más inadvertido.
Sólo pasé por el lugar que se me ofreció.
Hollé el páramo inviolado  y mis huellas fueron borradas por el viento,
miro hacia atrás y no veo nada.
Una flor sembré, sólo una y brotó hermosa y fue suficiente para hacer
de mi desierto un vergel.
Mi vida valió la pena.
                                                      l.a.p.
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Caminas tranquila... l.a.p.

Caminas tranquila como agua de venero limpio y transparente como yus ojos color de yerba fresca.
Eres la imagen viva de la serenidad y, sin embargo, quiero conocer el volcán que ocultas en tu entraña.
Mujer tranquila, madura, sabia y hermosa, te pareces al atardecer de mi tierra.
Las aves de tus manos vuelan sobre las colinas de tus senos, alcores en los que quiero reposar para sentirme vivo.
Dime el secreto de tu ecuanimidad.
En tus venas, como en las mías, fluye el torrente del deseo insatisfecho.
Dame tu mano y charlemos en un diálogo de miradas, tal vez podamos decirnos lo que queremos oír el uno del otro y no necesariamente será igual, pero podemos comprendernos mutuamente.
Ven cuando quieras, estaré esperándote o háblame y acudiré a ti sin condiciones... los viejos las hemos perdido.

l.a.p.

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Hecho de barro. l.a.p.

Estoy hecho como las casa de mi pueblo: de tierra y paja, adobes secados al sol, si me deterioro con un enjarre tengo, un enjarre que tape los nidos de las arañas y una blanqueada con agua con cal que refresque y desinfecte el cuarto donde sueño y guardo mis tesoros que son sólo recuerdos y escritos llenos de locura, ese cuarto es mi corazón.
Mi esqueleto -ya lo dije- es de mezquite y mi piel esta curtida por el ardiente sol, los años enriquecen mi vivir ya llegará el día en que todo ea luz y llegará como un tranquilo sueño que no es otra coasa que el morir.
Discretamente me preguntan si tengo miedo y sin ceramente digo que no, pero no tengo prisa en morir, sería imbécil no aceptar lo inexorable, al contrario, tengo la curiosa sinceridad de la dicha de, por fin, conocer la Verdad.

l.a.p.

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Vivir. l.a.p.

Quien diga que no vale la pena vivir, lo mejor que puede hacer  es morir.
Vivir es ser el protagonista de un guion escrito por lo que llaman destino -en el cual no creo-, cada quien hacemos nuestro camino.
No obramos de acuerdo a un libreto, nosotros escribimos y actuamos nuestros actos... a veces alguien interfiere, pero es nuestra decisión permitirlo, alejarlo, olvidarlo o ignorarlo; si nos equivocamos buscaremos un culpable, así ha sido siempre.
Si lo negamos es un autoengaño, es una satisfacción si lo logramos, siempre tendremos a quien culpar de nuestro propio daño.
Vivir es la más maravillosa aventura con un capítulo que comienza cada día, con momentos de trsteza, ira, dolor, amor, decepción y melancolía.
Nada más los valientes enfrentan vivir siguiendo el libreto que decidimos escribir.

l.a.p.

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Mi corazón es una caverna. l.a.p.

Siento que mi corazón es una enorme caverna en donde cuelgan los murciélagos de mis secretos, silenciosos, negros, aguardando la noche para salir y revolotear alrededor de mi memoria.
Quisiera que no fueran murciélagos, mejor que fueran mariposas o aves canoras, pero no, vuelan con sus capas negras llenando de agudos chillidos mis oídos.
Hace mucho esos recuerdos fueron aves de hermosos colores, fueron flores que corté en plenitud, fueron las horas doradas de mi juventud. Hoy las flores se han marchitado y las aves se tornaron en murciélagos que a la luz del día se esconden entre los resquicios de las agrietadas paredes de mi vida esperando que caiga la noche para salir a buscarme y a gritarme con estridencia burlona lo que soy: un murciélago igual que ellos, pero no me alimento de insectos, soy murciélago que sigue alimentándose del polen de las flores y del néctar de las frutas; si quieren devorarme, háganlo y podrán deleitarse con el dulce añejo de mis vivencias.


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La vida se va. l.a.p.

La vida se va terminando como el cigarrillo entre los dedos, como el amargo café que saboreo. Veo el humo y el vapor elevarse lentamente formando bellos arabescos que se diluyen en la nada.
Me parece poco lo que he vivido, no me refiero al tiempo sino a lo que he hecho.
Cuánta vida perdí en fugaces momentos de alegría de inane placer que más que llenarme me vaciaron.
Sé que todo tiene un comienzo y un final, pero e difícil aceptar el fin cuando es el de uno.
A veces me siento como un mueble viejo que en su momento tuvo su utilidad, pero fue haciéndose anacrónico, desluciendo su apariencia y se abandona y se tira junto con la demás basura.
¿Triste? Sí. ¿Decepcionado? También, de mí.
¡Ay! juventud ingrata que me hiciste creer que era eterno e inmarcesible.
Reflexiono y concluyo que así lo quise, obré en la forma que creí correcta.
¿Me equivoqué? Tal vez. Cierro los ojos y sonrío al ver pasar por la memoria lo que viví... entonces ¿para qué lamentarme?
Gracias, Dios, por darme una vida y la libertad para vivirla como yo quise.

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El monaguillo. l.a.p.

Sólo los incapaces quieren quitarle a los ricos para tener lo mismo.
Recuerdo una anécdota muy ilustrativa:
Había un niño que era monaguillo en una iglesia de barriada y el pobre no sabía leer, pero se aprendió los rezos de memoria.
Era muy dedicado en su labor, pero fue creciendo y el sacerdote le dijo:
-Mira, ya estás grande para seguir de monaguillo, pero si aprendes a leer y  escribir, te hago sacristán"
Al muchacho no le gustaba ser sacristán y como ya no podía seguir de monaguillo, se retiró de la iglesia
Los años pasaron y el fiel sacerdote seguía con su apostolado.
En una ocasión, como tantas otras, el sacerdote salió a pedir limosna para sus obras piadosas. Llegó a un gran almacén de frutas y verduras y pidió ayuda. Un hombre estaba sentado en una escalera vigilando el negocio y bajó y se acercó al cura y le dio un cheque por una buena cantidad. El sacerdote quedó sorprendido a la vez que agradecido con la generosidad de aquel hombre, leyó el cheque y abrió los ojos con sorpresa cuando leyó el nombre y dirigiéndose al generoso individuo, le dijo:
-Tú fuiste mi monaguillo! ¿eres el dueño de todo esto?
El individuo asintió con un movimiento de cabeza y el cura agregó:
-¡Válgame Dios! ¿te imaginas si hubieras estudiado y aprendido a leer y escribir?
-Sería sacristán -contestó el hombre y dijo sonriendo: "Cada quien tiene las consecuencias de su trabajo".

l.a.p.

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Logortaliza.

Hay momentos en deseo que las palabras fueran tierra y la imaginación el agua y luego mezclarlas y hacer un barro moldeable, me gustan todas las artesanías y me dedicaría a hacer figuras con esa tierra i esa imaginación de agua, creo que tendría mejor suerte ya que como escritor soy un fracaso y m´s como poeta.
Así como tengo mi colección de Quijotes de lámina, barro, vidrio...así podría experimentar con letras hechas palabras y las moldearía, las tallaría, las soplaría y luego las iría colocando en repisas, todas mis figuras serían diferentes porque jamás emplearía un molde para hacerlas, serían piezas únicas.
En esa misma corriente de locura, imagino tener una hortaliza de palabras, creo que se llamaría "logortaliza", las cultivaría con amor y cuando estuvieran maduras iría diariamente a cosecharlas para preparar una deliciosa ensalada aderesada con salsa de recuerdos, algo de amargo, de frustración y una pizca de evocación dulce... Ah, si yo fuera artesano u hortelano....


l.a.p

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LEER. l.a.p.

Me gusta leer, aunque no ha leído lo suficiente para sentirme un hombre culto, pero las páginas de los libros, de loa periódicos, de las revistas he aprendido un poco de la naturaleza humana; no, no leo psicología, la mente y el corazón de los hombres me enseña más, me enseña lo hechos, los actos, no me importa cómo se llamen esas actitudes.
En las páginas del corazón del hombre he leído las más aterradoras historias, he sido testigo de las consecuencias de la magalomanía, de la ignorancia, de la estulticia; pero reconozco que también he leído en el corazón del hombre historias maravillosas, bellas que han sido mi ejemplo y me han permitido seguir adelante.
He padecido traiciones, pero también han sido más los goces del amor. ¿He traicionado? No, lo digo con sinceridad, pues nunca ha sido mi meta lo material. Sólo se traiciona por avaricia, por ambiciones de alcanzar un lugar en la política o en lo social.
Es cierto que mi vida no ha sido ejemplar, pero, afortunadamente, me he mantenido a flote.
"La felicidad no hacer lo que quiero sino en querer lo que hago" dice una de las muchas definiciones de cómo vivir bien, sin cargos de conciencia y eso me ha dado una riqueza enorme por las muestras de afecto de los alumnos que pasaron por mis aulas.
Dios los bendiga atodos.

l.a.p.



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Camino sin rumbo. l.a.p.

Camino sin rumbo, me cansé de seguir las rutas que creí me llevarían a mejores sitio, mas todo fue en vano o el lugar escogido no era el que buscaba y, sin darme cuenta, perdí la ruta.
Un día me topé con el espejo de la realidad y comprendí que ya  era tarde para seguir buscando. Una silenciosa voz me susurró: "Aún no es tarde. Sigue el camino bordeado por el verde de la esperanza y encontrarás lo que siempre has buscado",
Sonreí, ya no le hago caso a esa voz que siempre mintió.
No le reprocho nada, la búsqueda fue divertida. Recorrí esos sin ser realmente yo, sólo era la imagen de lo que pretendía ser y, claro, acabe siendo un loco.
Mis manos se quedaron llenas de caricias y en mis labios se marchitaron los besos que tanto guardé para entregarlos a... no lo sé
Si pudiera volver a comenzar ¿qué caminos hubiese tomado? Vuelvo a sonre´r y digo: Los mismos.
No obtuve nada, pero fue divertido.
No tengo nada, pero ¡cuánto viví!


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Frágil,
             hermosa,
                                   transparente y pequeñita
como figura de cristal soplado,
eres tú.
Nunca he podido comprender
cómo puede caber
el gigante de tu corazón
en tu diminuto cuerpo.
                                               l.a.p.

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No me señales el camino. l.a.p.

No me señales el camino
que el caminante soy yo.
No quiero paisajes conocidos
quiero descubrirlos yo.
No me platiques vivencias
que la vida la vivo yo
No me platiques del amor,
ni tampoco del dolor, son caminos que ya conozco
y esos caminos los hice yo.
                                                            l.a.p.
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Poemas brves de Luis Azpe Pico

Que si no me da vergüenza
cantarle tanto al amor
si ya no tengo edad
para esas tonterías.
Tontería es no hacerlo.
Quien ha perdido el amor
lo ha perdido todo.

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El amor es como el vino
mientras más añejo, más fino.
¿Excusa de un viejo?
No.
La mejor escuela para amar
es la edad.
Si viejo se está enamorado
es como haber obtenido
de l vida el doctorado..

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O todo o nada.
Así debe ser.
La vida no se vive a plazos
de ropavejero de barrio.
La vida no debe verse pasar,
hay que subirse en ella
y conducirla, de tal modo,
que la conciencia esté tranquila.
Vivir intensamente,
no abundantemente,
intensamente, con entusiasmo,
minuto a minuto,
día a día,
amando, entregándose por entero,
o todo o nada,
así debe ser.

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Hipocorísticos

Los hipocorísticos son términos con los que tenemos confianza, no deben confundirse con los diminutivos, éstos terminan -cito(a), ito(a), por ejemplo:; José Joselito; Jesús-Jesucito, etc., en cambio los hipocorísticos son por cariño o confianza y en la mayoría de los casos no tienen semejanza con el nombre. Ejemplos: José-Pepe: Luis-Güicho, Lucho; Graciela-Chela; Ester-Teté; Alberto, Roberto- Beto; Antonia-Toña, etc. (A los José se les dice Pepe por San José que fue el "padre putativo" de Cristo y para que no hubiera duda se usaban las letras pp (pater putativus) para aclarar a qué José se referían.

BALBUCEO. (Enrique Banchs. Argentina)

                  BALBUCEO

Triste está la casa nuestra,
triste, desde que te has ido.
Todavía queda un poco
de tu calor en el nido.

Yo también estoy un poco
triste desde que te has ido;
pero sé que alguna tarde
llegarás de nuevo al nido.

¡Si supieras cuánto, cuánto
la casa y yo te queremos:
es como un montón de estrellas
todo lo que te queremos!

Si tú no volvieras nunca
más vale que yo me muera...;
pero siento que no quieres,
no quieres que yo me muera.

Bien, querida, que te fuiste,
¿no es cierto que volverás?;
para que no estemos tristes,
¿no es cierto que volverás?


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Con H o sin ella. ("Atención al vocabulario" Hilda Basulto.

Halagar: dar muestras de afecto.                            Alagar: Llenar de lagos o charcos.
Halar: Remar hacia adelante.                                  Alar: Alero del tejado, relativo al ala.
Hasta: Preposición que indica fin.                          Asta:Palo de la bandera.
Habano: De color tabaco claro, cigarro puro.         Abano: Ventilador pendiente del techo.
Hatajo: Pequeño hato de ganado.                            Atajo: Senda que abrevia el camino. De atajar.
Hay: Del verbo haber.                                              Ay: Interjección de dolor.
Haya: Del verbo haber.                                            Aya: Niñera.
Hecho: Participio del verbo haber.                           Echo: Del verbo echar.
Herrar: Poner las herraduras; marcar con hierro.     Errar: cometer faltas o errores.
Hético: Muy flaco, tísico.                                         Ético: Relativo a la ética.
Izo: Flexión del verbo izar. (subir la bandera)         Hizo: Flexión del verbo hacer.
Inca: Monarca de los antiguos peruanos.                 Hinca: Flexión del verbo hincar.
Deshecho: Participio del verbo hacer.                      Desecho: residuo, desprecio.
Deshojar: Quitar las hojas.                                        Desojar: Quitar los ojos, romper el ojo de una                                                                                          aguja.
Hojear: Pasar las hojas de un libro.                           Ojear: Mirar ligeramente, espantar la caza.

Con estos pocos ejemplos podemos darnos cuenta de la importancia de la ortografía y enriquecer el vocabulario. (Claro que hay cientos de ejemplos).

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Oigamos a nuestros corazones.

Ven, acércate, dame tu mano;
escucha, sólo calla y escucha.
Oigamos a nuestros corazones
en tanto nuestros labio se besan.
Este es el coloquio del amor:
silencio y caricia, nada más.
Nada más elocuente que na mirada;
nada más sincero que un corazón acelerado;
nada más tierno que un labio trémulo
-uno tuyo y otro mío-
uniéndose en un grito callado.
Toma mi mano y guíame
por el sendero que sólo tú conoces:
el de tu soledad y tus deseos.
Déjame caminar a tu lado
y nuestras soledades harán, por fin,
una hermosa compañía.
Sólo un instante, un momento,
pero que tenga la intensidad
de lo que pudo haber sido
en toda una vida.

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El tiempo pasa... l.a.p.

¿Que el tiempo pasa?
No lo creo, soy yo el que pasa por el tiempo
y me ha gustado mucho,
tanto que quiero seguir en él,
ya lo dije antes: no temo a la muerte,
¿por qué temer a quien nació junto conmigo?
Algunas muertes son impacientes
y terminan rápido su recorrido
llevándose, como es natural,
aquel con el que hubo nacido.
Mi muerte -hasta ahora- parece no tener prisa,
creo que disfruta de la vida tanto como yo.
A veces me dice "No hagas esto o aquello
para no tener que acortar el viaje",
y yo le contesto: Si no lo hago
seguro ya hubieras terminado el trayecto;
esto que hago es lo que le da sabor
a la jornada que debe ser de placer y no de dolor.

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La noche empuja al día. l.a.p.

La noche empuja al día
hasta hacerlo caer en el horizonte
cubriendo al cielo de matices de fuego.
En mi tierra no hay bosques ni playas,
la vista busca dónde apoyarse
por eso, al caer la noche
la mirada descansa
viendo sólo siluetas fantasmagóricas
haciendo que la fantasía se multiplique.
Que hermoso es el desierto,
nos hermanamos íntegramente.
Los dedos de fuego de la hoguera
se crispan y se tienden hacia las estrellas.
Qué hermosa es la compañía de la soledad,
confidente sincera que sabe mis secretos,
de frustraciones, vanas ilusiones,
pero mi mente todo se enredan
en la cobija tejida con los recuerdos
y siento como si me estrecharas,
elevo hacia el Arcano mis rezos
que culminan con el "amén"
al recordar tus besos
que se perdieron contigo también.


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Amigos. l.a.p.

La noche guardó en su arcón
la incandescente moneda del sol
y encendió las estrellas
para hacerle compañía a la luna
en cuarto creciente.
Una fogata arroja se trémula luz
sobre los ajados rostros.
Interrumpimos el sueño
de aquellos que duermen
en tanto atraemos la curiosidad
de quienes viven en la noche.
Se escucha el susurro de la voz
y de pronto el latigazo de la risa.
"Te acuerdas de..." y surge
la adulterada anécdota
condimentada con graciosas mentiras.
Alguien se hace cargo de la parrilla
y vigilamos que la carne quede
en el punto del gusto de cada quien.
Si sumamos las edades del corrillo
el total será de varios siglos
que no agüitan el ánimo.
Fuimos y seguimos siendo
los mismos de hace
muchos, muchos años: AMIGOS.

l.aa.p.

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Sencillamente tú.// A la sombra de un mezqquite.

Sencillamente tú:
una flor cualquiera,
una melodía bella.
Una noche de luna,
el murmullo de la fuente,
el susurro del viento, la dicha de haber vivido,
la riqueza de haberte conocido;
el titilar de las estrellas,
el canto de las aves,
la belleza de un cielo azul,
todo, to de conjuga
en sencillamente tú.
                                         l.a.p.

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Sentado a la sombra de un  mezquite
me complazco viendo a la lagartija inquieta
en tanto la liebre sigilosamente brinca
evadiendo el acecho del coyote.
A donde quiera que mire veo vida,
ya sea animal o vegetal,
mi espíritu se llena de paz con el silencio,
un silencio que susurra acariciadora
pasar por entre las ramas de las xerófitas:
mezquites, huizaches, magueyes, gobernadora...
Los cuervos revolotean buscando su presa
o los despojos de un animal
y con su pico de acero arrancará
los restos pegados a los huesos.
Me quedo quieto, inmóvil
esperando me confunda
y clave su pico azabache en mi pecho
y arranque mi marchito corazón,
mis restos se secarán y se harán polvo
para convertirse en parte de mi amado desierto.

l.a.p.

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LOa niebla de la ausencia. l.a.p.

La niebla de la ausencia,
las sombras del olvido,
el frío de la indiferencia
atormentan con el látigo
de los recuerdos
dejando profundas heridas que duelen inmisericordes.
Camino por el desierto
sin seguir veredas,
sólo avanzo hacia el horizonte
perdiéndome para no volver.
Mi único bagaje es el dolor
insoportablemente pesado,
es el recuerdo de tu amor.


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La murte es luz/Voy dejando caer...

La muerte es luz,
la materia queda en la oscuridad,
materia que se deshará lentamente
o rápidamente, tal y como uno quiera,
pero la muerte no es la tiniebla,la muerte es luz.
La oscuridad sólo está en la ignorancia
cada vez que sabemos algo
nuestra mente se ilumina,
pero la verdadera luz no es vida,
la muerte ilumina lo eterno: el alma.
"Morir es renacer a la vida eterna.
l.a.p.
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Voy dejando caer las horas
como si fueran gotas de agua
que se filtran del recipiente de la vida.
Un charco lodoso se forma
y crecen yerbajos
donde vuelan libélulas policromada.
También saltan desgarbados
los sapos grises y verrugosos
que recuerdan mis errores.
Afortunadamente hay una flor
con dos retoños  coloridos
y me consuela saber que el agua
no fue desperdiciada.
           
                                                                  l.a.p.

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De entre las rocas.

De entre las rocas y silenciosamente
salió en busca de su presa la serpiente,
buscó su presa débil e inocente
sólo por el placer de matar, como siempre:
Como todos los traidores fue paciente,
esperando por años el momento
de morder a traición con su instrumento
lleno de veneno morttal y resentimiento,
la frustración de  de mediocre fue su alimento
y  la adulación de su madre fue su contento.
Pobre reptil con vanidad de sobra
te hicieron creer que eres cobra
hasta que estuviste lejos de la cerca
comprendiste que eres vil culebra
de charca puerca.

l.a.p.

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Mi desierto. l.a.p.

Cómodamente acostado en el suelo
contemplo el escenario del cielo
disfrutando del ballet de las auras
deslizándose al compás del viento
que deja escuchar su sinfonía
al pasar entre las ramas de los mezquites.
El teatro es fantástico, enorme
y bellamente decorado
con flores de oro, rubíes, zafiros
engarzados en coronas de esmeralda;
no hay árboles que estorben el espectáculo,
en mi teatro predomina la sobriedad
y está lleno de lo que más quiero: la soledad.
Estoy loco, lo sé, es cierto,
por eso amo y disfruto tanto
la catedralicia belleza inefable
de mi amado y bellísimo desierto,

l.a.p.

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Contrición

La contrición es un fino puñal
que continuamente me lastima,
¡Ay! juventud cómo te desperdicié.
Quise beberme la vida
sin darme cuenta que es más fuerte,
más, la bebida.
En el otoño de mi existencia
tapé la botella de la mentira
y encontré el néctar y delicioso
de unos ojos que siempre me sonrieron,
de unos labios que tanto mee consolaron

A lo lejos -no mucho- las campanas doblan
e iré al  encuentro del Arcano
guiado por una familia
que me llevará de la mano.
Nada reprocho, todo fue culpa mía,
a todos su perdón les pido
porque la verdadera muerte
es el olvido.
                               l.a.p.
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